Quando ela dizia

Minha mãe me enxergava com os olhos cheios de verdades,

E verdadeira era como eu queria ser...

Seu diário escrito num canto sujo da última página,

E meu suor molhando a roupa que ela acabara de lavar para mim.

Mãe, é uma história bizarra que quero te contar,

Não quero ser famosa e nem enriquecer,

Não quero que me diga o que devo ser,

Quero que me aceite assim como eu sou,

O que sou?

Ela perguntava para mim;

E eu nada, nada sou, e doa a quem doer.

Os sapatos que me dera faziam calos em meus pés,

A roupa me apertava e me fazia tremer de frio.

Quisera sim, transforma-me numa linda mulher,

Mas foi fato que Deus criou-me já feia.

Santa no altar?

Menina mal educada e suja,

Sem fama e na lama,

Vai morrer sem nunca conhecer o amor.

Sou o que sou,

Não porque sou,

Mas se assim eu sou.

Então deixe-me ser...

Menina burra, e sem talentos,

Oh pobre vida desperdiçada.

Santa no altar?

Cheiro a rosas mortas e secas,

E você mamãe o que foi antes de trazer-me ao mundo?